ideas

como la cualidad de ser, o cualidad de corresponder a la
sensacion del otro. Eso es empatia

Como la deconstruccion del ser, o la incapacidad de *percibir*
al otro. Eso es soledad.

como la verdad del ser, o la capacidad de percibir al otro y ser incapaz de
corresponderle. Eso es la melancolia.

ideal, su opuesto ,y una extraña mezlca de ambos,
forman la vida cotidiana de cada uno de nosotros.

Botiquin

"Decotazepar. Efectos ambiguos. Pruébese antes de usar."


Si, el frasco decía eso. Randalxephon lo cerró con una mueca de curiosidad en la cara y buscó quién sería su primera víctima. Las opciones eran relativamente pocas, así que decidió tomar una dosis el mismo.
El problema era.... cómo se tomaba. El decotazepar se compra en frascos que están llenos de una arena verde oscuro. Según había leído, solamente las salamandras ancianas pueden concentrar el calor necesario para fundir esa arena y convertirla en liquido. Y eso implicaba solamente una cosa: pedirle ayuda a la abuela.
La abuela de Randalxenphon era justamente una salamandra anciana, hecha y derecha. Era capaz de cocinar cualquier cosa y de armar cualquier plato. Sus mas de mil años de experiencia en gastronomía la convirtieron en una autoridad en el tema, pero también en un ser extremadamente terco y caprichoso. Una de las cosas en las que la abuela estaba religiosamente convencida, es que es imposible para una salamandra practicar la medicina, o cualquier cosa que implique usar una bata. "Es de maricones" sentenciaba.

Randalxenphon golpeó la puerta de la casa de sus abuelos. Espero unos segundos apretando el frasquito de porcelana que tenia en el morral y mastico su chicle con saña. Cuando la puerta se abrió , primero asomó una mano llena de arrugas y quemaduras. Después una cabeza ovalada y calva. Finalmente aparecieron los ojos chillones y Randalxenphon reconoció a su abuelo. Robiscolorofonte Medina estaba en chancletas y fumaba su pipa de caparazón de tortuga. Dejó que su nieto pasara, cerró la puerta porque la cosa esta jodida y miró a su nieto de arriba a abajo.

"¿Que haces acá?" le preguntó, Randalxenphon tosió disimulando sus nervios. Se aclaró la garganta. "¿Esta la nona?". El abuelo pegó una pitada tranquilo y mientras se rascaba el ombligo (si, las salamandras tienen ombligo) señalo arriba las escaleras y murmuró "Esta durmiendo". Guardó las llaves en un bolsillo y se adentró por un pasillo rumbo a la cocina.
Randalxenphon sonreía. Contó hasta diez para darle tiempo a su abuelo a volver a su sillón. Y se escurrió silenciosamente por las escaleras.

Doce metros adelante estaba el cuarto de su abuela. Por suerte las pantuflas que se había puesto amortiguaban bastante el chirrido de los pasos contra el piso de madera.
Olgividia Medina dormía sobre una cama individual, porque decía que dormir en la misma cama que tu esposo, es de hippie o de desfachatados. Su panza enorme se elevaba y sus brazos caían como péndulos al costado de la cama. Randalxenphon se puso en cuatro patas, y reptó por el piso de madera encerado. Esquivó varias pilas de recetarios y libros de comida tailandesa, levantó la cabeza buscando signos de vigilia y se acercó a la cama. Su abuela seguía roncando y murmurando incoherencias. Se sacó las pantuflas, y se trepó a la cama. Desde ahí arriba, parado sobre la panza de su abuela preparó todo. Sacó de su morral un encendedor zippo; el frasco de Decotazepar lo ato con un hilito desde la araña que colgaba en el techo y lo dejó, más o menos a la altura de la boca de su abuela. Finalmente se colocó dos guantes de cuero, sacó una cajita de marfil y la colocó en la panzota de su abuela. Randalxenphon se agachó. Se ajustó un par de antiparras que tenía para ir a la pileta, y abrió la cajita. De adentro surgieron un par de hilos azules que se enredaron en los bordes y de toque los congelaron. Despues un par de alas azules y un pico redondo. Era un Ebisu, un pajaro especial para generar chuchos de frio. El ave dió un pequeño aleteo, volo por ahi y se enterró debajo de la panza. Buscó la espina dorsal de la abuela y cuando llego ahí, se enroscó . El frio del pajaro le provocó un tremendo escalofrío a Olgividia. Se retorció en una onda espástica desde los pies a la cabeza. Agarró con fuerza las sábanas, roncó, chilló, y su nariz empezó a sacudirse. Tragó una bocanada de aire y en un segundo tiró un estornudo gigante. Randalxenphon en seguida prendió el zippo. El fuego prendió en los gases del estornudo, y la explosión entera baño el frasco de Decotazepar, hasta fundir su contenido.
Ebisu se desvaneció instantáneamente, Randalxenphon guardó todo en su morral y salió corriendo de allí.
Ya tenia lo que quería.
Olgividia se rascó la oreja y siguió durmiendo.

C

El chicle ya habia perdido el sabor hacia dos horas, pero aun seguia tirado en la cama mirando el techo. Contar vueltas del ventilador no era muy entretenido y ella seguia enojada. Me levante, abri la heladera y saque una botella de agua. Se me ocurrio que lo mejor que podia hacer era tirarla toda encima de la cama, enfriarla toda, inundarla. A la cama por supuesto. Y despues mojarme yo. Y despues dejarme secar al aire, y aprovechar ese tiempo para pensar ¿Como mierda habia terminado en esa sintonia?. Me refiero, a que si lo tengo que enfrentar, okai lo hago sin drama... pero con que sentido?. Distanciandome un poco de la apatia volvamos al tono que tenia un par de lineas mas arriba. Retomemos. Yo, empapado, tirado en la cama mientras pienso y cuento las vueltas del ventilador. Saco otro chicle, como si fuera un reset, y elegimos otro camino: la pagina 153 terminaba con el personaje muerto, asi que sacamos el dedo donde marcabamos la ultima eleccion y retomamos desde ese punto. Y asi, una y otra vez. Prueba y error hasta encontrar el camino hasta la ultima pagina, siempre el ultimo final era el mejor. Elige tu propia aventura.... la vida es un poco asi, no?

Y ella abrio la puerta. Elige tu propia aventura me dije, asi que me levante, cambie el disco de Porcupine y puse uno de Simon & Garfunkel. Era algo mas alegre para quebrar la inercia.
Para esa hora ya me habia secado (la cama seguia empapada) asi que no me moleste en cambiarme la remera. Nomas la segui hasta la cocina, la abrace de nuevo y espere a ver como respondia. Me abrazo, y cuando vi su cara aun sonreia. Era todo lo que necesitaba. Pero algo me seguia picando en alguna parte del cuerpo.

B

Adentro hacia calor, y el departamento olia a ella. Preparamos unos mates, me saque el sueter y nos quedamos charlando. De atras para adelante: de que ella se dio cuenta que puse una cara rara, porque que yo pense que no le tenia ganas a Soledad pero quizas si, a la hermana de ella. Que fue lo que pense cuando ella dijo que yo le tenia ganas a Soledad, porque yo habia dicho que los rusas son muy lindas, cuando ella dijo que el mejor mate que habia probado lo habia hecho un ruso, justo despues de que yo le dije de comer algo y hacer otra ronda de mate. Porque me agarro hambre cuando le dije que yo siempre soñaba que se me caian los dientes, despues de que ella dijo por veinteaba vez que otra vez se olvido de llamar al odontologo, ni bien termine de reprocharle que me devuelva la remera de radiohead que le preste la semana pasada, porque justo se habia ido a lavar la ropa, justo que habia recordado que cuando era chica su madre solia dejar los libros al lado del lavarropas y siempre tenian olor a jabon en polvo, porque yo me habia reido al notar que los libros olian a viejo, mientras ella me decia que no era su culpa que venia pensando en los libros que tenia que leer, porque yo puteé porque ella era una colgada porque ni me vio cuando entro.

A

Hacia dos horas que estaba esperando que me abrieran la puerta. La bolsa de pan, que habia comprado recien sacado del horno, ya estaba toda llena de gotas de condensacion. Igual yo lo masticaba. Como si fuera chicle. Y para entretenerme buscaba figuras entre los relieves del piso y de la pared. Me inventaba historias, pensaba soluciones a un par de quilombos que tenia en la cabeza. Era como tener una tele en la pared.
Y justamente cuando meti mi mano en la mochila para sacar la bufanda, llego ella. Caminaba rapido, con un millon de bolsas colgandole de los brazos, y una pila de libros que le tapaban media cabeza. Parecia un perchero con patas. Llego a las corridas hasta la puerta de su edificio. Ni me dio tiempo a sonreirle, o sacarme los auriculares para saludarla, que abrio la puerta, se metio adentro, me dejo afuera y enfilo para el ascensor. Colgada. Espere unos minutos. Toque el timbre. Espere otros minutos, y clave mi dedo gordo sobre el boton de bronce con todo el peso de mi cuerpo. Lo deje asi hasta que una voz chillona y electrica salio del parlante, y me respondio.
-Si si, ahora bajo.

Y bajo, con el pelo revuelto, el gorro de lana todavia en la mano y arrastrando su campera por el piso. Me abrio y entre. Afuera quedo mi mal humor del momento. Subimos.

Habitat

Randalxenphon suele instalarse durante la hora de la siesta en la periferia del miocardio de Victor. Desde alli, sentado en la terraza, pasa las horas observando una rigurosa dieta, dedicandose a la meditacion y regulando la temperatura del cuerpo de su anfitrion. Sus preocupaciones mas frecuentes son buscar la forma correcta de pronunciar Heidegger, encontrar el momento preciso para desencadenar una crisis existencial a Victor y buscar un doctorado en medicina.

Victor por su parte suele aparecer durante algun cuelgue en la mente de Mariano. Desde alli se instala y permance la mayor parte del tiempo fumando frente al ventanal de su despacho, desde el que tiene una vision panoramica de la esquina Cordoba y Beatriz Sarlo. Sentado en su butaca organiza mentalmente listados de compras, o busca telefonos capicua en las paginas amarillas. Sus preocupaciones mas frecuentes son encontrar un trabajo estable para llegar a fin de mes, escapar de un par de parientes neuroticos y, finalmente escapar de sus propias neurosis.

Mariano suele pasar la mayor parte de su tiempo en algun punto intermedio, en una frontera permanente entre una realidad digamos objetiva, y la realidad que el suele encontrar más interesante. Desde alli, vive respondiendo a impulsos tanto de un lado como de el otro, intenta encontrarle un sentido a su existencia y eliminar la frontera sobre la que sea halla parado. Sus preocupaciones mas frecuentes son encontrar un fin a su vida, descubrir si el amor es o se hace y alcanzar algun tipo de significacion.

Cobre permeado entre sueños.

Metal fundido penetra en mi mente,
mientras deambulo en duermevela
sin ningun motivo aparente,
observo mi habitacion a la luz de mi unica vela.

Algo esta quemando mi frente
me incorporo de mi lecho vacilando
atraviezo mi cuarto y continuo con mi espiritu temiendo
los restos del metal incandeciente.

Al llegar a la oscura biblioteca
me sobrecoge su inmensidad
entorpecida por mi jaqueca
mi busqueda roza la futilidad.

A traves de mi casa el ritmo continuó
pues se que algo fundamental fugo,
y soy incapaz de soltar en la interperie
un criatura capaz de cometer diablerie.

Ruego que al menos el me encuetre primero
no quiero ver reducidos a ceniza
los resultados de mi esmero,
a causa de una criatura de cuprosa naturaleza.

Envuelto en llamas el golem ha escapado
y, resuelto a retornar a su guarida
dejo una nota de cobre en mi frente malherida
para clamar venganza sobre aquel que le ha explotado


golem cobre y cosas por el estilo..... creo que cualquiera se imagina un final tragico no?

Los Golems

Fragmento del manual de estudios de Randalxenphon.

...consideramos importante entonces, remarcar el hecho de que frecuentemente en la percepcion sensorial, el individuo acaba proyectandose sobre lo percibido. Mientras dure esta percepcion, se establece una coneccion que, en ciertos casos, llega a imbuir o inyectar parte del alma del sujeto en el objeto. Asi en determinado punto, ambos se confunden en un mismo elemento que sintetiza las propiedades relativas al campo organico e inorganico; de esta manera fueron creados los primeros golems, descubiertos durante largas horas de meditacion.
Vale la pena recordar que este podria ser un campo optimo de experimentacion en la problematica del deterioro y muerte de la materia viva.

La libreta de R.

Toda la noche revolviendo la casa de mi abuela buscando el cuaderno de R., llenandome del polvo y la muegre que cubria los anaqueles. Recuerdo que cuando ella entro en mi cuarto, yo estaba en otra de mis largas duermevelas, y senti un cambio en la luz como cuando uno se despierta con la luz del sol entrando por la ventana. Me llevo hacia la antigua casa de mi abuela, y comence a buscar esa libreta que juro alguna vez vi. El tema es que no recuerdo su nombre, salvo que empieza con R. El tema es que R. esta muerta hace tiempo, y probablemente su libreta este perdida.

Primeros Auxilios

Fragmento del manual de estudios de Randalxenphon.

Puede ocurrir en casos de trauma severo, que el cuerpo y el alma terminen separados por el shock. Clinicamente hablando, una contusion extrema provoca que el paciente pierda su espiritu a traves de la boca, se han visto impactos tan fuertes que desgarran la entidad fisica y mistica de un ser humano. En este estado, el paciente decae en la apatia, en el automatismo y al cabo de tres meses, muere.

Justamente es la boca, en lugar de los ojos, la ventana del alma. Por la boca se escupe la sangre, simbolo del caracter del paciente y de su espiritu. De su bondad o carencia de ella. Todo lo que un hombre conoce, lo hace a traves de su lengua; su universo y sus palabras seran una simbiosis indivisible, porque es imposible concebir aquello que no tiene (o no se conoce) nombre.
Asi planteado, la forma de reunir el alma y el cuerpo es a traves de la palabra. Se recurre a la poesia como elemento catalitico: cada alma tiene un nombre, ligado intimamente al nombre del paciente (lo mas probable es que se trate de una analogia, una representacion o quizas un anagrama).

La funcion del medico sera a partir de aqui, la de encontrar el nombre del alma del paciente, o si se presenta un cuadro de amnesia, crearlo. Este nombre actuara identificando cuerpo y alma, pero solo los enfrenta, no los funde, para ello se compondra una poesia. A medida se cantan los versos se moldean y reconcilian, verso a verso, ambas partes. En caso de no tener un cuerpo receptor se puede construir un golem (pagina 152, Cap. XIV)
Al retornar al cuerpo se siente sabor a sangre en la boca, y un apetito de por vida por la literatura. Por demas el paciente no tendra efectos secundarios.

Victor

También hay que saber considerar las cosas en su justa proporción, nótese que siempre suele verse una advertencia o algún signo que precede los grandes desenlaces. Si tomamos a Víctor como ejemplo, notaremos que antes de la llegada de Clara, una serie de peculiares situaciones se habían manifestado: nadie había llamado, aunque si bien es cierto que nadie llamaba para solucionar o plantear un caso, el que nadie llamara para reclamar pagos, o quejarse, ya era de por si un hecho sobrenatural; también:
a) hacia las 15:53 el cielo se despejo por completo, y hacia las 15:54 torno al gris oscuro.
b) enebro la aguja que pensaba usar para coser sus pantalones en el primer intento, y
c) ni bien se le cayó y comenzó a buscarla, la encontró en el primer lugar donde miro.
d)por último, y la más importante de todas las circunstancias extraordinarias, Víctor estaba de muy buen humor ese día.

Sobre su escritorio se podía leer una curiosa lista de compras:
- una foto familiar de la década del '30 (Clara esta sentada en la esquina inferior izquierda, sosteniendo una vieja mascara o algo parecido). La foto esta montada en un rompecabezas (cada pieza de madera debe oler a viejo, como si estuviese perdida en lo mas profundo de un sótano y hubiese sido sacada recientemente de allí).
- una fuente estancada, llena de cariátides y de sapos.
- un libro de poesía, hecho de papel reciclado de viejos diarios y una tapa de cuero duro rescatada de la edición de 1874 de la enciclopedia alemana de psiquiatria (en la solapa tiene una pequeña nota: ¨ataques de histeria e intolerancia por lo bello¨
- una lista de las mejores películas de cine negro, incluyendo posibles adaptaciones a otros medios, como libros, video juegos, radioteatros. Notaciones de estética, moda, etc.
-una mascara de gas de la primera guerra mundial, con restos de gas mostaza impregnado, y con una pequeña firma en una de las correas laterales: "Clara"

Víctor se levanto poco a poco. Poco a poco se dio cuenta donde era que estaba cada una de sus notas, que el patovica del pub había revoleado al sacarlo de ahí.
Cuando termino de juntarlas, y sacar la ultima de ellas con la manga de su piloto, se subió a su auto, y aun sintiendo el frió de la lluvia arranco el motor.
Freno a la vuelta, en medio de un callejón secundario. Llamo a un par de números, se bajo del auto, y fumando un cigarrillo espero oculto entre las sombras al lado de una puerta. Al cabo de media hora alguien salia por la puerta con dos grandes bolsas de color verde . Víctor tiro su segundo cigarrillo, se acerco por la espalda del hombre mientras este dejaba sus bolsas en un tacho de basura. Rápidamente le golpeo la nuca con la culata del revolver, lo agarro por debajo de los hombros antes de que terminara de caer. Lo arrastro oliendo su propio olor a alcohol, lo subió al baúl del auto. Limpio la sangre de la culata del revolver en el pantalón del hombre, subió al auto. Y arranco saliendo del callejón.

Fragmentos

Comencé a respirar lentamente mientras esperaba, sabia que habia debido cambiarme los zapatos pero poco importaba en esa ocacion. Asi entonces, vestido y armado como estaba comence a suspirar esperando que de esa manera lograse correr el mal humor que tenia.
Finalmente me santigüe, en un correctisimo angulo perpendicular entre las lineas de mi frente a mi corazon, y la otra horizontal entre los hombros, y camine hacia la puerta del departamento.

Es verdad, resoplabamos con bastante enojo pero, no crei que pudiese ofender a alguien por ello. Dejamos el abrigo en el armario, nos sacudimos un poco el polvo de los hombros, las pelusas de los bolsillos y caminamos hacia un pequeño estudio. A medida que uno iba llegando a este pequeño estudio, empezaba a escuchar grabaciones bastante viejas de una madre y su hija, y seguido a esto notaba la creciente fuerza que la mesa ratona (y no el raton debajo de esta) ejercia sobre nuestra atencion. La mesa era, bueno justamente una mesa, de forma circular, atiborrada de adornos y remataba en unas feas patas de leon, entre la que retozaba el raton que antes mencione.

Pero no necesariamente esta fuerza de voluntad pueda reestablecer este decaimiento una vez que nuestro humor es el correcto, es como una traba de seguridad sentimental que uno lleva incorporada.

Bangladesh

-Señora, tantas veces le he dicho que deje su perro afuera,
-lo se don Randall... pero es que a martincito le gusta tomar su cerveza acompañado de su Can.
-Por mi de mil amores... pero si vienen los de salubridad y ven a ese esperpento sarnoso seguro me clausuran el boliche, m'hija.

Cadencia

Cadencia que lleva a decadencia
De(construccion de)Cadencia
-La cadencia perfecta corresponde al punto en la puntuación, nos permite respirar y continuar existiendo.
-La cadencia imperfecta al punto y coma, es la cadencia tipica de la existencia humana.
-La cadencia rota a la coma, similar a las teorias Heggelianas del constante devenir.

La cadencia aurea corresponde a los antiguos seres que vivian en tierras alendes al mar: su respiracion y exhalación estaban sincronizadas en un ritmo y armonia tan perfectos, que generaban exactitud, seguida de un resquebrajamiento de la realidad en torno de ellos.

Segun los antiguos escritos hallados en Bangladesh, los seres eran monjes del Jahg. Eran creadores de mareas de magnitudes increibles, al inspirar y exhalar provocaban un flujo y reflujo en el mundo, que se sentia como un aura que plegaba y modulaba su entorno: La luz se arqueaba y descomponia en espectros, que se recomponian miles de veces hasta tomar cuerpo, la tierra se defragmentaba y licuaba, surgian esencias y perfumes imposibles de imaginar.
Finalmente, Dios los acariciaba en un instante y su aura temblaba y ondulaba, se templaba y se consolidaba el vacio: adentro todo se descomponia en una decadencia inevitable, la materia no lograba tolerar tanta perfeccion y, simplemente la realidad se descomponia.

RADIOTEATRO SCI-FI

CUIDADO CAPITAN, HAY..... UN MOCO EN EL TECHO!

lo se Toby, baja la voz.. no queremos que nos oiga, ¿verdad?

PERO.... de acuerdo.... que podemos hacer? como.... derrotarlo?

lo unico que podemos hacer es atacarlo en su punto debil... solo que...

¿que?

el profesor es el unico que sabia como derrotar al moco.... pero............. el profesor...

¿que capitan,.... que!?

el profesor se ha vendido a los comunistas... jamas nos dira la respuesta..

malditos rojos....

si toby...aunque no es el mejor momento para decir groserias..... quizas....... si logramos pasar a traves del moco y llegar al laboratorio supersecreto supersubterraneo...... encontremos la solucion asi que....
OH NOOO, CORRE TOBY, NOS HA VISTO!!!

tucu tucu tucu tucu
tucu tucu tucu tucu tucu tucu
tucu tucu tucu tucu tucu tucu
tucu tucu

tucu tucu Tucutucu

tucu tucu

SSASSHHHHHH!!!!


ARRRRGhhhhhhhh!!!

CAPITAAAAAAAAN!

tucu tucu tucu tucu
tucu tucu

cof cof! es... muy tarde toby....
el moco me ha cortado las piernas...

pero capitann....

no... escucha.. cof asgjjjjj
ya... no me queda mucho tiempo...
sigue sin mi... dejame

no capitan! no podria...

ESCUCHAME!

solo tu puedes atravesar la puerta y destruir al moco
prometeme que lo haras!

pero capitan...

PROMETEMELO

de... de acuerdo..

asi me gusta chico.... solo .. prometeme que....

lo haras....................
agjjjjjsssput

CAPITAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAN!!!!!!



podra el pequeño toby llegar al laboratorio?
sera el moco realmente de otro planeta? ... o los comunistas tienen mucho mas que ver en esto?....
todo esto y mucho mas... en el siguiente episodio.

Es un No-Es

Mientras miraba por la ventana de Bangladesh perdido en mis pensamientos, siguiendo a Miles en los parlantes y a Bowie en aquel laberinto de calles y gente, de repente un chico muy cabezón se sentó en la butaca de enfrente (si, Bangladesh tiene BUTACAS, no sillas). El niño era tan cabezón que se lo confundía a simple vista con una mesa con pantalones, para colmo miraba fijo y ladeaba la cabeza, dando el efecto de que todo lo que estuviese apoyado ahí arriba se iba a caer de inmediato.
Comencé a mirar al rededor a ver de donde, o de quién podría haber salido: Hacia el norte, ubicándose en la zona de los vapores etilicos, estaba Víctor apoyado en la barra o discutiendo con su mano, El barman (Randall Sangario creo que se llama) limpiando obsesivamente una de los porrones que hace instantes estaba en la mano de Víctor, así que de ahí no podía venir: era una zona poco probable para la gestación y ubicación de menores. Por otro lado, más hacia el rincón, estaba el sector de los humos de tabaco y de las pilas y pilas de libros. Ese páramo tenia fama de misterioso, ya que no eran pocas las cosas y personas perdidas, y de vez en cuando encontradas por alli. Así que el niño (si se lo puede llamar así. Creo que Coso seria mas apropiado), podría tanto venir de ahí, como no venir de ahí.
Molesto, por las pocas respuestas de mi investigación, mire al niño y le pregunte que quería, si venía en paz, o si quería que lo llevara con nuestro líder (supongo que sería Randall, ya que era el encargado del bar. Pero qué sé yo, además parecían demasiado ocupados en demostrarle a la mano de Víctor que no era posible convertir un porrón de cerveza en una bañera portátil). A mi pregunta, el niño balbuceo un algo... no entendí que, pero no me moleste en preguntarle porque me llamó la atención algo que tenía entre las manos. Era como una plastilina negra, pero brillante. Que él dejaba derramarse, o caerse entre una mano y la otra. Finalmente, mientras amazaba esa cosa el niño me miro, y sonrió. Apretó las manos con mucho cariño y comenzó a caminar hacia mi lado con aire cómplice. Se sentó, miro en derredor con aire preocupado y mientras, arranco un pedazo de la cosa esa y se puso a masticarlo con deleite o asco. Yo no podía sacar la vista de su boca, eso que estaba masticando se le chorreaba en hilos negros por costado de la boca hasta caer al suelo. Algunas gotas terminaban haciendo un agujero en el piso y curiosamente otras caían, se estampaban contra el piso, y al instante formaban un soldadito de plomo.
El dijo que muy pronto llegaría su madre y tendría que irse, se saco la masa ensalivada de la boca, la dejó sobre la mesa y me preguntó si la quería.
Yo no sabía, no entendía que era así que se lo pregunte. El niño puso esa cosa frente a mi, levantó la mirada y con ojos misteriosos me dijo que era un ''No-es'', la única sustancia del mundo que era lo que uno no quería que fuese.
Y así fue, esa masa salivosa no era algo que yo me quisiera llevar así que de repente me empezó a parecer algo que me encantaría llevarme, no lo podía evitar porque, había algo en ese brillo, en la forma en la que la saliva le chorreaba y goteaba hasta el piso, que empezó a parecerme genial. Sin pensarlo revise en mis bolsillos y le pague encantado al niño dos palitos de la selva, nos saludamos y vi como el niño se alejaba, llegaba a la puerta del bar y se iba derechito hacia la calle.
Ya más tranquilo pero muerto de curiosidad, apure mi cerveza, abrí las cortinas para que entrara mas luz y pudiera ver mejor mi recién adquirido ''No-es''. Cuando le pegó la luz del sol, de pronto comencé a verlo raro, me causaba algo de decepción. Al final no era tan interesante como creía, me parecía que era lo más fofo y aburrido que había visto en toda mi vida.

Así que sintiéndome totalmente engañado deje el esperpento donde estaba, me levante de la mesa y me fui a la barra. Le pedí a Randall otra pinta, le comente mi caso, como un niño me había estafado mis dos palitos de la selva.
Termine mi cerveza pague y me fui para mi casa, al día siguiente salia para Córdoba muy temprano.

Dos años después me llego una carta de Randall en la que me contaba cuánto le había costado encontrarme, me preguntaba cómo estaba... y me agradecia. Me conto que aquel ''No-Es'' termino convirtiéndose en una de las distintivas del bar Bangladesh: Enmarcado en un honorable lugar cerca de la barra, permanecia cubierto por una gruesa tela la mayoría del tiempo, hasta que algún cliente pagaba sus 5 pesos y se dignaba a verlo.

Living Room

Estaba comiendo en mi comedor y me puse a pensar... ¿que pasaria si me viera obligado a pasar el resto de mi vida atrapado en esta habitacion?, que cosas empezarian a gastarse y a pudrirse, o cuales empezarian a agotarse.
Luego pense que seria muy irónico terminar encerrado de por vida en mi Living Room, si tiene ese nombre supuestamente me tendría que permitir vivir toda mi vida... entonces las cosas que estuvieran ahi tendrian que ser eternas o renovarse constantemente, a medida que las fuera usando, cosa que me permitiesen subsistir... al menos fisicamente bien (mi estado mental ya seria otro tema). Creo que lo mejor seria que cuando comiese una manzana, a medida de que la fuera mordiendo y tragando, la manzana se fuera regenerando. Mismo con el agua, lapices, etc.

Creo que no pararia de dibujar y redibujar las paredes, llenandolas de lugares, o de ideas o de escritos.
Creo que el sillon y el equipo de musica serian por lejos mis mejores amigos.
Creo que empezaria a pensar en mi mismo como un grupo de personas, dependiendo en que lugar de la habitacion estoy (o incluso de la mesa).
Creo que seria el Rey, la corte, los subditos, los esclavos , los animales, de vez en cuando alguna que otra planta.




y creo que llegaria un momento en el que seria dios....
y ahi ya si que no podria salir de ese cuarto.

Bangladesh.

Bangladesh surge generalmente entre nieblas, uno va caminando poco a poco en medio de calles angostas y abarrotadas de gente que despide olor a humedad y pasto recien cortado. Uno termina de salir de ese laverinto digno de Bowie y se aparece frente a una puerta de madera negra, toda desvencijada y llena de calcamonias de marcas de tabacos importados y de viejas bandas de jazz.

Adentro es un mundo aparte, en donde la identidad del viejo bar esta dada por las volutas de humo que despide la gente. Por la forma en que sus curvas y contracurvas toman los reflejos violetas de las luces de neon, y van creando formas de angeles, de antiguos amores y de caricias, que te rodean a medida que vas caminando hacia la barra.
Alli el barman sonrie esquivando el arrugado trozo de papel dibujado que Victor insiste en refregarle en la cara. Lo mira lleno de fastidio, arrugando la frente calva, como si estuviera harto de cada idiota que viene a preguntar acerca de los whereabouts de cada persona.
Victor ni se da por enterado y mira a la botella semi llena que gotea sobre sus propios zapatos. Lo que victor le muestra es una foto suya, supongo que esta bastante ebrio, pero voy a dejarlo tranquilo mientras el barman lo zamarrea y lo hecha.
Adentro la gente sigue sumergida en la música que golpea y retumba con un ritmo laconico y ya... sinceramente no se que más decir de Bangladesh.

DENSA

Tantas personas viajaban con nosotros que era casi imposible respirar adentro del omni bus, vos intentabas abrir una ventana mientras yo discutia con el chofer, y una señora mayor hablaba sin parar acerca de las calamidades del clima y de como la afectaban a su edad.
Mas tarde una ya vez abiertas todas las ventantas, lo que le daba al micro cierto aire de ala delta, me sente agotado por la discucion y tuve la desagradable sorpresa de notar que me habia sentado al lado de esta vieja. Me miraba con una semisonrisa, que marcaba aun más las arrugas que tenia diseminadas al rededor de la cara, como si estuviese esperando el momento preciso para empezar a hablar. Yo amague, intente disimuladamente levantarme, pero la golpee sin querer y sin que lo pudiera evitar me salio un 'disculpe', gire la cabeza y vi como se extendia la sonrisa, como acomodaba su dentadura postiza.
Estaba lista para vomitarme toda su vida, asi que cuando abrio la boca y salio la primera bocanada de aire, supe que mi intento de fuga habia sido magistralmente anulado.

Denso

En realidad las costillas no protegen el corazon sino que encierran el alma, sabian?.

En realidad en condiciones de presión y temperatura normales, toda realidad es poco común.

En realidad, debajo del vago que duerme en la esquina hay una puerta que oculta una central telefónica.

En realidad, creo que cada vez que uno escribe una palabra es como si uno empujase una persona más, adentro de un colectivo que avanza repleto de gente por la avenida callao.
Justamente este colectivo era el que en el mes pasado, habiamos subido para ir al jardin. Ese mismo que tardó bastante más de lo normal en llegar; pero que curiosamente, una vez que llegamos nos importo bastante poco el acento del conductor y lo perdonamos igual, porque vimos que el jardin era bastante más grande de lo que podiamos llegar a recordar. Asi que, sin pensarlo demasiado (lo pensamos. la medida justa como para pensarlo, pero justo como para pensarlo sin darnos cuenta de que lo estabamos pensado), comenzamos a caminar por ese jardin que tanto solía gustarte los miercoles por la tarde, un poco más los jueves entre las 5 y las 7 y media, y los viernes que estabamos justamente enamorados.

Mientras ibamos caminando oliamos a sueño, como si alguno de los dos ya recordara ese momento de alguna duermevela medio precisa, pero como en realidad nos parecía una sensación bastante placentera nos dejamos fluir, como si estuvieramos en condiciones normales de presión y temperatura. Fue en ese momento cuando te frenaste y ladeaste la cabeza como siempre habías hecho, me miraste y me preguntaste porqué había tenido que moverme tantas veces hacia adelante. Yo reí bastante, vos me enjuagaste una lágrima de esas que siempre me salian cuando reía, y la tiraste a una montañita de polvo que ya habías hecho hacia par de minutos, y nos venía siguiendo como si estuviera con hambre. Francamente no lo entendi muy bien pero me dijiste que era la mejor forma de sembrar un árbol.

Y mientras que, sin que nos dieramos mucha cuenta, la lágrima iniciaba su descenso hacia la mística linea a, yo no pude resistir la tentación, me resque las costillas como si algo me picara adentro pero no supiera muy bien donde, y recordé un triciclo con forma de moto que tenía guardado por algun lado. Nos subimos y a partir de ese momento fue que el viaje comenzó a avanzar en linea recta como este relato.

Tardamos unas dos horas en llegar y notar que las cosas que ibamos pasando no pasaban, sino que se aplanaban y archivaban en libros que tenias para ese fin en nuestra casa. Nos abrieron la puerta con la mayor pleitesía, como si nos estuvieran pidiendo un cafe con leche, ingresamos e hicimos el check in sentados desde unos sillones de cuero verde muy muy mullidos. Supongo que a partir de entonces yo o vos nos quedamos dormidos y, no recuerdo muy bien cuando, me desperté por el ruido de mis lentes al caerse porque Alicia tironeaba del bolsillo de mi saco. Ella se disculpo diciendo que buscaba un lugar para poder llamar por telefono para volver a su casa. Asi que nos levantamos preocupados por el tiempo que hubiese pasado, y mientras yo miraba mi reloj de pulsera en la pared, y vos abanzabas por el pasillo con los pasaportes en mano llegamos al andén, donde nos recibió un guarda con esos trajes rusticos de color rojo y acento extranjero. Tomó nuestros boletos y con mirada atenta se los entrego al gato que llevaba en su hombro. Este, con una mirada calculadora los examino, dictamino su autenticidad y de un zarpazo los corto al medio dandonos una mitad y guardando la otra en su jacket. Fue entonces cuando nos relajamos realmente, yo prendi un cigarrillo y vos apagaste uno que ya habias prendido hacia un par de dias. Pasaron un par de minutos y mientras el guarda se ponia un par de guantes de ingeniero naval, vimos entrar en la plataforma 8, un largo colectivo que avanzaba repleto de personas.

si alguno termino de leerlo gracias y lo felicito por la paciencia.

como?

Como?

Como sentir como expresar como poder comunicarme con esto que no puedo nombrar aun pero sin embargo sé que esta...
Estas ahí no lo niegues, no lo eludas, porque por más profundo que entierres ese sentimiento poco a poco presiona para salir... yo no quiero que tenga que salir, yo quiero buscarlo y tender una mano para darle una opción, una salida gentil

Como componer? como escribir? como sentir?

como describir el sol cuando amanece? o como componerlo para que valga la pena su expresión?...... ese es el problema, no es una cuestión de elegir las palabras.... el problema es como sentir ese sol.... entender como lo siento yo, para que valga la pena ser descrito... por eso que quiero conectarme mas.

Entonces... que siento ahora? que aire me impulsa a describir esto... entonces, que salga:

Es una marea azul, profunda como las edades que resuena y remueve todo.
que a través de miles de años ha crecido y decrecido pulsando y luchando.
Irguiéndose y comprimiéndose en torno a su propia voluntad.
Como si se tratase de algo vivo, pero aletargado.
Como un resuello de paz, con sabor salado y aire a viejo.
Como la mano de un hombre grande, callosa por trabajar la tierra, pero que presupone e imagina a una sonrisa cálida.
Como un amor antiguo que ya no se separa de la realidad,
Como un licor dulce y fuerte que sube desde la garganta hasta la parte superior de la nariz.
Como dos amantes cíclicos, que bailan perfilándose hacia un eje.


Como el aire, que rodea y acaricia, legando con susurros sentimientos que creías olvidados, caricias de tiempos pasados que aun reconoces por su aroma a tierra y polvo.
De una tierra lejana cubierta de verde, donde solías caminar bajo los cielos cubiertos de barcos que transitaban desde la ciudad hasta el imperio del mar.
Como el mar mismo, que te llamaba por las noches y te desvelaba, te convocaba junto a él para susurrar antiguas letras a través las gaviotas.
Como la arena que recubre la playa, el tiempo que recubre las hojas de los libros, añadiéndole capa tras capa de sabor, de elementos, de madurez.
Como la manzana madura que añeja y produce el licor, que conecta a los hombres, los separa, los eleva, los destruye todo a una misma vez, todo a una misma voz.
Como la voz de una bailarina, que teje en torno a un eje el pulso de su baile.
Como la tierra misma responde a este pulso y lo marca a fuego en la carne de los hombres, y los hombres lo marcan en la tierra con el pulso de sus arados.
Como una extensa pradera, de pastos de cobre donde reposan los hombres surgidos de la ceniza, y cielos de turquesa donde se extienden los mares de un verde profundo,
allí donde crecen de la tierra molinos de viento. Por esos campos salías a caminar, a deambular. Entre girasoles de fuego y oro y piedras de caliza y hueso.
Como la sangre que grita y se quiebra ya seca, y concentra toda la fuerza de su dueño.
Como gritarle entre llantos, un te amo, a una sorda muñeca de porcelana
Como llorarle un poema a una bata de baño?.... ya se me torna cómico esto.....

Hambre, sangre y hombre son uno mismo, una trinidad indivisible en la que no hay principio ni fin. No hay maestro ni dueño todo se es al mismo tiempo, en un instante que no soy capaz de comprender, pero si de sentir.
Porque mi hambre y mi sangre son mis letras, que me revelan mi propia humanidad.

Soldaditos de plomo

Como un sueño. entre varias voces que se alzan llenas de acentos extraños una persona avanza indudablemente, con sus peculiares y firmes pasos a traves de una serie de casonas viejas de las zonas mas pobres de la ciudad.
Parece distraido, justamente como en un sueño, como si mirara algo mas que no necesariamente esta a la vista. Paso a paso con su mirada elevada y sus ojos entrecerrados, llega a una esquina poco iluminada, dejando atras a la gente que a duras penas logra esquivar.
Entonces lentamente se detiene, y lentamente levanta su mano izquierda. Mira la hora, y sonrie. Una sonrisa bastante afilada, bajo unos lentes de sol redondos como los que solia usar Lennon. Es entonces cuando de pronto se prenden las farolas de toda la cuadra, cuando todas las puertas de todas las casas de la cuadra se abren al mismo tiempo, se abren con el aroma propio de las puertas de madera oscura y pesada que suele haber en las casas antiguas y bañan la calle con la oscuridad que se derrama desde el interior. Y desde esta sombra liquida comienzan a levantarse y formarse unos escarabajos, montados por soldaditos de plomo.
Comienzan a marchar filas y filas de soldaditos de plomo, avanzan al ritmo de las marchas que tocan con tambores y trompetas y no se detienen hasta caer en la vereda, que continua hasta perderse en un supuesto final. EL hombre detenido en la esquina mira hacia arriba , y pide que no me olvide de describir estos soldaditos, en especial los tambores, porque es importante tenerlos en mente para comprender un poco mas el entorno que estamos describiendo. Se trata de soldaditos de plomo, granaderos pintados de un color rojo vino, que montan escarabajos que tienen atado un tambor al menos 4 veces mas grandes que su tamaño. Por cada escarabajo hay 3 soldaditos, uno a modo de jinete y dos que se paran a cada lado del tambor y van marcando el ritmo. Cada escarabajo esta escoltado por cuatro lanceros en la vanguardia, flanqueado por dos sobrios sacerdotes (por supuesto que de plomo) y, final cerrando el pequeño peloton, 6 ballesteros cubiertos por grandes cascos llenos de plumas.

fiebre.

La fiebre es un producto natural de la vida de cualquier persona, digo... nadie que conozca y halla existido no tuvo fiebre.
Segun he averiguado hay varias causas de porque existe la fiebre, pero la mas creible se me acaba de ocurrir:
es casi el destino normal de una persona que a permanecio mucho tiempo viendo una serie de dibujos en espiral, que concentro sus elementos desorrebunotleicos en la zona occipital de su inauguracion. Despues, siguen entre dos o tres semanas de incubacion de incubus que poco a poco tenderan a parecerse a asteriscos si se los ve en un microscopio.
Es entonces cuando comienzan los primeros sintomas: percepcion pobre de fantasmas, ligero decaimiento del los parpados, grave elevacion de las uñas (sobre todo de los dedos gordos de los pies) y luego esa mirada de perro basset que todos conocemos.
A partir de esto le queda al paciente una espera de 3 a 4 dias de padecimiento. Pueden aparecer irritacion en las glandulas salivales, algun pariente que no vea hace mucho y .... ahora vengo... tengo que terminar de editar algo y sigo.....
y definitivamente varias molestias que supuestamente terminaran algun dia.
feliz cumpleaños.

cof cof...


daaaaaaaaackkjjjjjjjjjjjjjj


Esto no le va a hacer muy bien a mi higado. Seguro que mañana mi cabeza se va a sumar a la protesta. Creo que.. de todas formas valio la pena, al menos el aire me calma un poco el ardor en las piernas.

Creo que.... aunque se que oficialmente estoy quebrado..... al menos no tengo nada mas que perder.

Un par de pasos por la esquina.

Y si.... si aun esta. lo unico que todavia tengo en el bolsillo es un pasaje a cordoba ida y vuelta, 20 pesos y un paquete de tabaco. Suficiente por ahora. Retiro esta abierto, de ahi a la salida del tren son... una.... no dos horas........ genial para despejar la cabeza y pensar que voy a hacer..... de ahi.... por lo menos 1 o 2 dias hasta llegar a cordoba... en realidad no lo se. Y cordoba... cordoba... no se.. nunca estuve alla, asi que me parece perfecto. El mejor lugar para perderme y buscar un poco mas.


Quizas deveria volverme nigromante o taumaturgo o algo, de esa forma seria capaz de saber quien mato a Walter... (walter se llamaba??? que nombre de mierda para un co-protagonista!). Al menos se que cordoba forma parte del final. Al mejor estilo de esos viajes de tin tin.