Conforme al cumplimiento del Derecho Real según lo establecido por la Corte Suprema, por orden y voluntad absoluta del Emperador presento el sello del trono celeste y reclamo el dominio absoluto de este recinto en caracter perpetuo, luego de nueve meses de desarrollo y ocupacion, a los diez dias de diciembre de mil ciento siete
(dah.... justo hoy, alguien asume la presidencia... yo no voy a ser menos)
Intermedio. Estaba estudiando para Estructuras, leyendo a Hegel. Me daba mucha fiaca empezar y me acorde de la idea de una epifanía, una revelación. Al estilo del Rey Salomón: ‘si le pido al señor riquezas él me las dará, pero si le pido sabiduría, las riquezas vendrán con ella.’ O algo así… entonces tendría en mi cabeza todos los conocimientos que necesito para rendir bien o lo que sea… pero Al mismo tiempo me vino a la cabeza el problema que tiene este tipo de revelaciones… el hecho de que dios te de una revelación… es casi una imposición a tu ser, es algo que no viviste no aprendiste y no es propio de tu esfuerzo, es una limosna divina, es una maldición ya que niega tu voluntad, es algo que no provino de tu vida. Así que dudo mucho que yo fuera capaz de apreciar esa epifanía… si es algo tan ajeno a mi vida que no se donde meterlo o como carajo manejarlo… no, prefiero aprender por la experiencia a coste de mi esfuerzo y voluntad... no me interesan las limosnas…. Eso es algo que me molesta de la concepción cristiana del hombre, es como si tuviera que estar toodo el tiempo dedicado al ruego y a la misericordia, esperando que dios se acuerde de nosotros, tenga piedad y nos salve…. O sea todo lo que yo haga es al pedo, si a dios le caigo bien, me salva, si soy medio fulero o no tuve una actitud sumisa…fuiste.
Y ahí digo, que carajo hace uno? Es como una salvación, o una trascendencia mejor dicho, en piloto automático… no. Me da paja,,, es no vivir eso… prefiero pecar, cabrearme, equivocarme y sufrir por voluntad propia a tener que vivir esperando una epifanía piadosa que me salve, sin siquiera merecerlo. Prefiero ganarme mi alma.
Digo pobre Salomón, se querría matar… todo lo que tengo no es mío, no lo merezco.. lo tengo porque me cayo de arriba… bah igual no leí esa parte de la Biblia porahi el flaco se lo merecía y todo eso… tendría que corroborarlo. Y seguramente mi interpretación del cristianismo es muuuy subjetiva y caprichosa… pero buen, es lo que me late.
Son cosas que atraviesa uno por la madrugada… o mejo dicho Son las cosas que uno atraviesa al caminar por las calles en las madrugadas. Ese sonido del aire, la gente caminando cabizbaja, intentando protegerse del frió, otros en pareja caminan abrazados (suertudos), otros caminan tambaleándose, hablándole a la noche o escribiendo giladas en cualquier elemento que tengan a mano (salud Hermanos!!!). La noche es hermosa, ese frio ese ambiente o clima de melancolía es, empatico conmigo. NI hablar de las hermosas noches de otoño… te dan ganas de cantar o llorar mientras caminas.
Luego, el otro día mientras caminaba vi un perro, y me detuve a saludarlo como si fuera una persona… no es la primera vez que lo hago… pero me causa gracia, muchas veces siento que me responden. Los saludo, con la mirada o ‘Hola Cocho’, (a todos los perros que no conozco les digo cocho), o cuando me ladran les digo, ‘¿ehh que pasa che?’ y lo mejor es que a veces se callan y ponen cara de situación. Los otros que me dan pena son los que andan por ahí vagueando, y uno los saluda y ellos comienzan a escoltarte. Te siguen por la calle ahí por la madrugada como si fueras alguien con el que se puede pasar un rato, palear la soledad de la noche o al llegar a una determinada esquina despedirse, y cada uno seguir con su vida… generalmente digo.. me los llevo a mi casa… pero buen.
Jaja tengo mas trato social con un perro que con las personas…
esta seria la idea... en una suerte de guionA través de los distintos cuadros con fotografías vemos el reflejo de la señora Molly, que va de un lado al otro moviendo su cuerpo, y limpiando los sillones que adornan su viejo living, luego intenta alcanzar y limpiar con una franela, uno de los cuadros que esta colgado arriba en las paredes. De pronto su reflejo desaparece, se oye una puerta que se abre y los pasos de la señora Molly que se alejan. Mientras ella deja la habitación, las luces hacen un leve titileo, como si por un instante se movieran suavemente por un cambio extraño de temperatura en el ambiente. Nuevamente los pasos se acercan y aparece la señora Molly con su suave y calido andar, sin embargo hay algo extraño en su andar esta expectante, esta mas calma que antes se acomoda en uno de los sillones de su living, y desde alli, como un centinela observa vigilante a los objetos que la rodean. Estos están colocados sobre una vieja repisa, yacen tiesos mirándola, reproduciendo una grotesca tribuna romana repleta de personajes que apenas entrevemos. En el silencio profundo de la soledad que la aqueja se revela un dejo de miedo, entonces las manos de la señora Molly empiezan a temblar, pero las contiene como para no revelar su ansiedad. Mientras continua observando a las figuras que poco a poco parecen rodearla ella se levanta, camina nerviosa hasta la mesa. De allí toma su franela y, como si fuera un escudo que la protegiera de sus fantasmas, se dirige hasta los objetos con una prisa que parece recobrada de su juventud. Sin embargo de golpe se detiene, sin llegar hacia la oscura tribuna. La señora Molly esta atenta, parece haber oído algo desde afuera esta vez, algo extraño intentando ingresar en su vieja casa, en su antiguo refugio. Con su respiración hecha un hilo, poco a poco gira su cabeza hacia la ventana más cercana, y comienza a recortar la oscuridad con su vista, buscando en todo su alrededor, tratando de no hacer ningún ruido y, al mismo tiempo encontrar la fuente de aquel extraño sonido. Lentamente, muy despacio y conteniendo la respiración se dirige hacia la puerta, y recorriendo cada cerradura y candado, se asegura que estén cerrados. Suspira aliviada, tranquilizándose por unos instantes, pero su preocupación vuelve, lo que produjo aquel sonido aun esta ahí afuera acechando, esperando su oportunidad y aun, la señora Molly, sigue sin poder encontrar a alguien o algo. Así, resignada, vuelve paso a paso a su mullido sillón, se sienta aun nerviosa, y apoya sobre la palma de su mano, la frente de su pesada cabeza con la mirada fija en el suelo, buscando tranquilizarse y olvidar los sonidos que la perturban. La señora Molly no parpadea, y en su rostro parece aun más envejecido por la preocupación. Con gran pesadez, se incorpora, intentando hacerlo de un solo movimiento. Se acerca harta hacia la puerta, tomando aire (y coraje) dice mientras avanza. Señora Molly ¿Quien anda ahí? (Con voz temblorosa).
Ante el silencio como única respuesta, freno su impetuoso avance, y lentamente se freno. La señora Molly dio unos pasos hacia atrás y huyo a la protección y seguridad de su sillón. Antes de sentarse, presa del miedo, vio en un rincón la vieja radio, que la acompañaba en sus largos y distantes días, entonces, rápidamente se dirigió a ella, para encenderla muy suavemente. Ahora si, todo sonido externo había muerto, ella tomaba el curso de lo habitual de nuevo, la voz del locutor la rodeaba en un halo de protección contra el exterior, entonces la señora Molly se dispuso a escuchar tranquilamente la radio y reposando de nuevo en el sillón, cerró los ojos, pareciendo olvidar el mundo en el que vive. Súbitamente algo nuevamente la atormento. Una ráfaga, como un golpe tremendo parece haberla paralizado: un ruido a madera como si alguien estuviera caminando en el piso de arriba sonó por toda la habitación, Molly abrió sus ojos y miro fijamente hacia delante, el gesto de su cara marcaba, no solo su edad, sino a una persona que parecía embalsamada por el miedo y toda la angustia del pasado que volvía. Se paro y de nuevo su retorcido reflejo se vio en las distintas fotografías colocadas en frente de golpe desapareció de ese reflejo. Las luces volvieron a cambiar con más fuerza, un cambio aun más pesado y denso se daba en la habitación, como si algo ingresara con lentitud, pero con una fuerza imponente desde el exterior. Y un extraño ruido retumbo por la amplia casa por unos instantes. Hasta que solo dejo detrás un silencio sepulcral.
Y este es un video que tiene una imagen que me gusta. El manejo de la luz me parece genial, el manejo de la ambientacion me va, la tematica de lovecraft me va.....
Sabes, estuve viendo el corto que Ivan hoe subio al blog, y se me cruzo por la cabeza esto. Es la estetica que me encantaria usar para el corto de Poe. Es muy Art-deco, es decir muy modernista, los edificios gigantes, la musica muy Wagneriana y el cielo en un perpetuo rojo sangre.... jaja es masomenos el A B C de un policial negro.. lo se... pero me encanta ese Mundo en Tinieblas (toda relacion con vampiro la mascarada...... es mera coincidencia).La imagen y el video son de la serie que saco la Warner en 1992 de Batman, es un caaaaaaño (y lo unico bueno que hicieron, ivan dixit) sintetizan lo que busco.
aca el capitulo piloto... es muuuuuuuy oscuro. Cuando lo agarra al flaquito de la corbata parece un vampiro...
Esta mañana nos hemos reunido de nuevo en el hogar de mi Abuela, al lado del Asilo de Arkaham. El motivo es celebrar el cumpleaños de mi Padre, así que por más que me negara o buscara excusas estaba obligado a presentarme. Mis familiares, una vez reunidos, llegan a dedicar horas y horas a quejarse del ‘decadente gobierno actual’ y comentando halagos hipócritas entre ellos. Pasan el tiempo en ese oscuro y antiguo salón de reuniones , paseando entre las columnas y las volutas de humo de cigarrillo , vistiendo sus mejores trajes ya raídos, sacando a relucir sus viejos relojes y anillos de oro … Más de uno probablemente no coma por rehusarse a venderlos… De nuevo, yo me veo sumergido en este acto de celebrar nuestra decadencia, nuestro aire de aristócrata rancio…. De nuevo las mismas anécdotas, los mismos juramentos anacrónicos y de nuevo el sentimiento de opalescencia, de asco y hastío.
Las horas pasan y yo me alejo melancólico y cansado, buscando el aire de la noche. Salgo por el patio trasero con una copa de vino, y veo recortando el cielo nocturno la ciclópea estructura del asilo. A escasos metros, dentro del instituto un grupo de internos deambula por la sala común, y no puedo dejar de notar las similitudes entre los dos grupos: se mantienen inmersos en un sueño, en una burbuja ajena a la realidad… desvariando, felices en su autocomplacencia y pereza…. Y de repente, sin mas, estallan en un éxtasis de odio y furia que no logro comprender.
Sinceramente quisiera ser extirpado de esta familia.
--------------------------aparte de esto------------------------------------------
Acá están las fotos de la casa de mi abuela (la real), la primer foto s del taller de carpinteria (luego subire mas si hacen falta), las demas del que alguna ves fue el cuarto de mi vieja... ahora acumula polvo (se puede ver el polvo que flota en la tercer foto, justo movi algo y salio todo) y cosas como la maquina de escribir que reclamo como mia...
28 de octubre de 1107. Domingo a las 2 y 26 de la madrugada.
Cuantas veces he contado este relato, sinceramente ya no lo se, en un principio era una especie de desahogo, una forma de liberar el peso que cargo... ahora creo que es una cuestión de costumbre...u obsesión... en fin, llenen sus vasos y dispónganse a oír con atención. Por aquellos años mi negocio iba bien, me dedicaba a importar artículos desde la india a través de distintas rutas marítimas, recuerdo también, que mi esposa e hijos aun me miraban con orgullo y cariño, su mirada tenia ese dejo de admiración y amor que lograban mantenerme en pie. La ciudad de Buenos Aires era tremendamente distinta a como la conocen ahora, se que solo pasaron 40 años... pero parecen centurias, el olor a verde, los caballos vigorosos a través de las calles, los señores de la alta alcurnia paseando por los teatros, los palacios en construcción... cosas que se han perdido. Una noche, volvía yo de cerrar la cuenta del negocio, estaba feliz por un detalle pequeño, un cliente me había regalado una excelente botella de vino que me disponía a beber cuando llegara a casa. Caminaba silbando feliz por las calles que siempre recorría para llegar a mi casa, cuando al llegar a una esquina algo atrajo mi atención, una chica paso a mi lado y me golpeo levemente con la mano, tendría unos 15 años, y por su paso apresurado parecía escapar de algo. Pensé seguir sin darle importancia pero, al primer paso que di me llego, como un eco de su presencia, el perfume... e inevitablemente lo seguí, atraído por su sabor opiáceo.
Ella estaba de nuevo en su cuarto, sentada en una cama ennegrecida por la humedad, la misma humedad que poco a poco se había filtrado en las paredes y techos. De una antigua radio sonaba una canción del Gorrión de Paris.
Botellas y botellas de ajenjo, de vino, y de laudano la rodeaban, parecía guardarlas como un recordatorio de pasadas visiones, pasadas ilusiones, como agradeciendo el sueño y escapando a la realidad..... no se que mas... estoy bastante confuso, inventar cosas en este momento no me es fácil.... así que dejo que mis dedos recorran el teclado.. quisiera que me desarmaran músculo por músculo, y me los escurrieran para sacarle todo el ácido láctico, mi cuerpo se esta agarrotando cada vez que salgo de entrenar y se esta volviendo molesto. Quizás debería dormir un poco mas, quizás debería contar como fue que recordé el manuscrito que estaba en el bolsillo de mi campera que hizo retroceder mi memoria un par de días.
mh, a veces pienso cuanto me gustaría capturar una musa..... Enamorar una musa. O encontrar esa fuente de inspiración que me permitiese derramar ideas, y me permitiese saber como relatarlas...
Personajes típicos de poe, personas saturadas, asqueadas, hartas (Baudelaire) de la realidad... de su continuo quiebre entre el ideal y el real... entre un interior de posibilidades y un exterior que se esfuerza en extinguir esas posibilidades dejándolas como imaginaciones....
Probablemente necesite algo que me permita escribir mejor.... no se si experiencia, practica... o simplemente alcohol. O estar melancólico que es lo que mas me llama la atención de Poe y Baudelaire.
De la melancolía , encontre esto, según Aldous Huxley.
Los cenobitas de la Tebaida se hallaban sometidos a los asaltos de muchos demonios.La mayor parte de esos espíritus malignos aparecía furtivamente a la llegada de la noche. Pero había uno, un enemigo de mortal sutileza, que se paseaba sin temor a la luz del día. Los santos del desierto lo llamaban daemon meridianus, pues su hora favorita de visita era bajo el sol ardiente. Yacía a la espera de que aquellos monjes que se hastiaran de trabajar bajo el calor opresivo, aprovechando un momento de flaqueza para forzar la entrada a sus corazones. Y una vez instalado dentro, ¡qué estragos cometía!, pues de repente a la pobre víctima el día le resultaba intolerablemente largo y la vida desoladoramente vacía. Iba a la puerta de su celda, miraba el sol en lo alto y se preguntaba si un nuevo Josué había detenido el astro a la mitad de su curso celeste. Regresaba entonces a la sombra y se preguntaba por qué razón él estaba metido en una celda y si la existencia tenía algún sentido. Volvía entonces a mirar el sol, hallándolo indiscutiblemente estacionario, mientras que la hora de la merienda común se le antojaba más remota que nunca. Volvía entonces a sus meditaciones para hundirse, entre el disgusto y la fatiga, en las negras profundidades de la desesperación y el consternado descreimiento. Cuando tal cosa ocurría el demonio sonreía y podía marcharse ya, a sabiendas de que había logrado una buena faena mañanera. A lo largo de la Edad Media este demonio fue conocido con el nombre de acedia. Aunque los monjes seguían siendo sus víctimas predilectas, realizaba también buen número de conquistas entre los laicos. Junto con la gastrimargia, la fornicatio, la philargyria, la tristitia, la cenodoxia, la ira y la superbia, la acedia o taedium cordis era considerada como uno de los ocho vicios capitales que subyugan al hombre. Algunos desacertados psicólogos del mal suelen hablar de la acedia como si fuera la llana pereza. Mas la pereza es tan sólo una de las numerosas manifestaciones del vicio sutil y complicado que es la acedia. Al hablar de ella en el «Cuento del clérigo», Chaucer hace una descripción muy precisa de este catastrófico vicio del espíritu. «La acedia», nos dice, «hace al hombre aletargado, pensaroso y grave». Paraliza la voluntad humana, «retarda y pone inerte» al hombre cuando intenta actuar. De la acedia proceden el horror a comenzar cualquier acción de utilidad, y finalmente el desaliento o la desesperación. En su ruta hacia la desesperanza extrema, la acedia genera toda una cosecha de pecados menores, como la ociosidad, la morosidad, la lâchesse1, la frialdad, la falta de devoción y «el pecado de la aflicción mundana, llamado tristitia, que mata al hombre, como dice San Pablo». Los que han pecado por acedia encuentran su morada eterna en el quinto círculo del Infierno. Allí se les sumerge en la misma ciénaga negra con los coléricos, y sus lamentos y voces burbujean en la superficie:
Fitti nel limo dicon: «Tristi fummo nell’aer dolce che dal sol s’allegra, portando dentro accidioso fummo;
Or ci attristiam nella belletta negra». Quest’inno si gorgoglian nella strozza, chè dir nol posson con parola integra.2
La acedia no desapareció con los monasterios y la Edad Media. También el Renacimiento hubo de sometérsele. Podemos hallar una copiosa descripción de los síntomas de la acedia en la Anatomía de la melancolía de Burton. Los efectos de las maquinaciones del demonio del mediodía se conocen hoy como «los vapores»3 o el spleen. El cordial Matthew Green4, de la Oficina de Aduanas, dedicó al spleen los ochocientos versos octosílabos que son su apuesta por la inmortalidad. Para él se trata de una simple enfermedad que puede curarse con una dieta blanda:
¡Salve! Oh atole de agua, gran potencia curativa al alcance de los pobres o también por medio de la risa, la lectura y la compañía de muchachas sencillas:
Madres y tías vigilantes, frenen sus quejas impías para formar la honradez, no consagren tanto gasto, tanto arte a desflorar un corazón virginal
también al esquivar las pasiones partidistas, la bebida, a los disidentes, a los misioneros —especialmente a estos últimos, cuyas empresas el señor Green nunca suscribió: Yo me burlo del spleen y guardo bien mis dineros, pues no los mando a arruinar la inocencia de los indios
y también al evitar tanto los pleitos legales como el escribir poesía y el pensar acerca del futuro del propio patrimonio. The Spleen fue publicado en la década de 1730. La acedia era por entonces, si no un pecado, por lo menos una enfermedad. Pero el cambio estaba ya a la puerta. Aquel «pecado de la aflicción mundana, llamado tristitia» se volvió una virtud literaria, una moda espiritual. Los apóstoles de la melancolía unieron al unísono sus débiles cornamusas, y los Hombres Sensibles se echaron a llorar. Vino entonces el siglo XIX y el romanticismo, y con ellos el triunfo del demonio del mediodía. La acedia en su forma más complicada y mortífera —una mezcla de hastío, tristeza y desesperación— era ahora motivo de inspiración de los mayores poetas y novelistas, cosa que sigue siendo a la fecha. Los románticos denominaron este horrible fenómeno como mal du siècle. El nombre era lo de menos; lo que nombraba seguía siendo lo mismo. El demonio del mediodía tuvo muchos motivos para sentirse satisfecho durante el siglo XIX pues, como dijo Baudelaire,
L’Ennui, fruit de la morne incuriosité Prit les proportions de l’immortalité.5
Curioso fenómeno éste, el progreso de la acedia, que de ser un pecado mortal sujeto a condena eterna pasa a ser primero una enfermedad y luego una emoción esencialmente lírica, fructífera en la inspiración de gran parte de la literatura moderna más notable. El sentimiento de la futilidad universal, las sensaciones de aburrimiento y de desesperación, con el deseo complementario de hallarse «en algún lugar fuera de este mundo», o por lo menos fuera del lugar en el que uno está en ese preciso momento, han dado inspiración a la poesía y a la novela por más de un siglo. Habría sido inconcebible en tiempos de Matthew Green escribir un poema en serio sobre el hastío, mientras que en tiempos de Baudelaire, el hastío era un tema tan apropiado para la poesía lírica como podía serlo el amor; y la acedia subsiste aún entre nosotros como inspiración, como uno de los temas literarios más serios, intensos y profundos. ¿Qué significa esto? Si es evidente que el progreso de la acedia es un acontecimiento espiritul de considerable importancia, ¿cómo explicarlo? El siglo XIX no inventó la acedia. El aburrimiento, el desánimo y la desesperación han existido siempre, y han sido padecidos con igual intensidad en el pasado que en la época actual. Pero algo ocurrió que hizo a estas emociones respetables y dignas de confesarse públicamente; ya no son pecaminosas ni se les considera meros síntomas de una enfermedad. Ese «algo» que ha ocurrido es simplemente la historia a partir de 1789. El fracaso de la Revolución Francesa y la aún más espectacular caída de Napoleón plantaron la acedia en el corazón de todos los jóvenes de la generación romántica —no sólo en Francia sino en toda Europa—, quienes creían devotamente en la libertad o cuya temprana juventud se intoxicó con la ideas de gloria y genio. Luego vino el progreso industrial con su pródiga multiplicación de inmundicias, miserias y riquezas mal habidas; la profanación de la naturaleza bajo la industria moderna bastó de por sí para apesadumbrar a muchas mentes sensibles. El descubrimiento de que la emancipación política, por la que tanto y tan obstinadamente se había luchado, resultaba ser simple fruslería y vanidad mientras que la servidumbre industrial se enseñoreaba, fue otra de las terribles desilusiones del siglo. Causa más sutil del triunfo del hastío fue el desproporcionado crecimiento de las ciudades. Acostumbrados ya a la vida ferviente en esos contados centros de actividad, los hombres hallaron que la vida fuera de la urbe les resultaba intolerablemente insípida. Y al mismo tiempo se agotaban a tal grado por la agitación de la vida urbana que terminaban prendándose del monótono hastío de la provincia, de las islas exóticas e incluso de otros mundos —cualquier puerto de reposo era bueno. Y para coronar esta vasta estructura de fracasos y desilusiones, llegó la espantosa catástrofe de la Guerra del 14. Otras épocas han sido testigos de desastres y han padecido desilusiones; pero en ninguna otra centuria las desilusiones se sucedieron a tal velocidad y sin intervalo como en el siglo XX, por la simple razón de que nunca antes el cambio había sido tan rápido y profundo. El mal du siècle era un mal inevitable; de hecho, podemos presumir con cierto orgullo que tenemos derecho a nuestra acedia. Para nosotros no es un pecado o un padecimiento de hipocondriacos; es un estado mental que el destino nos ha impuesto.¨ Traducción de Jaime Moreno Villareal¨ Entonces de aca sale la idea de spleen: La palabra spleen es de origen Griego splēn. En Inglés denota al bazo. En Francés, spleen representa el estado de tristeza pensativa o melancolía. Fue popularizado por el poeta Charles-Pierre Baudelaire (1821-1867) pero había sido utilizado antes, en particular durante la literatura del Romanticismo, a inicios del Siglo XIX). La conexión entre spleen (el bazo) y la melancolía viene de la medicina griega y el concepto de los humores. Uno de los humores era la bilis negra segregada por el bazo y asociada con la melancolía… .. Entonces falta spleen e ideal mhhhhhhhhhhhh.... ¿existe el dios de la melancolia? seria re bajonero... se me ocurren varias atribuciones y varios profetas..
Foto del hospital del post anterior... asi me lo imaginaba.,.,.,.,. asi me imagino un lugar excelente pa filmar.... en fin.
NOTA: el blog esta bizarro, y lo que escribi esta pero no se ve... para verlo (si acaso a alguien le interesa) hagan click con el mouse sobre el espacio y seleccionen el espacio (como cuando hacen cortar y pegar... ). o quizas es el espiritu de Poe que se adueño de esto, dios quiera.
Se decía mucho de esa parte del hospital Que estaba realmente en muy mal estado. Que era un reino del oxido, de la humedad, de inmensas habitaciones vacías de paredes color ciénaga y de pasillos interminables que desembocan en sí mismos, en el mejor de los casos…. o allí donde uno sabe que no debería estar…… Una oda al horror vacui en algunos casos… O al más horrendo rococó en otros… Prácticamente todo ahí estaba abandonado, dejado libre a la suerte, a la descomposición…. Todo estaba en el mismo lugar desde hacia 50 años, abandonado de repente, aun había fragmentos de vendas y elementos quirúrgicos encima de las camillas del quirófano... Como si la prisa los hubiera hecho dejar todo … Y el director seguía empecinado en dejarlo así. Era poco frecuentada por cierto, No era un lugar al que los internos les gustara ir, incluso el más entupido de esos subnormales tenia la inteligencia suficiente para apartarse de esas paredes……..
Buen..... chequeé los artistas estos de la lista.... de todos
de ahí me gustan varios, pero me quedo con estos:
Kafka y Poe, por que me laten...
De Kafka: su paranoia, sus personajes enajenados y alienados... como metidos a presión en un mundo que no entienden ni pueden modificar.....
De Poe: su ambiente romántico, la idea de la lucha del individuo con sus propios sentimientos... la idea o atmósfera de decadencia, ademásPoe me remite a Baudelaire....
mhhhhhhh me gusta muchos su pesimismo, su humor irónico, su forma lúgubre de ver el mundo llega a ser bastante onírica o surrealista....
cada vez que termine de leer algo suyo quede con un sentimiento de melancolía que me inundaba... el verano leí un cuento de él... creo que era ''En la colonia penitenciaria'' y quedé asombrado...
Por otro lado estuve buscando mucha información de William S. Burroughs... y me dejo muy intrigado, aun no llegue a conseguir nada de él, pero lo que encontré me parece excelente, sus ideas de que el lenguaje es un virus, sus formas de trabajo y composición (cortar y pegar fragmentos de textos y resignificarlos), su vinculación con Kerouac (del que tampoco leí nada, la puta madre), sus pretensiones e ideales.... no se...
quiero mas.... Burroughs (creo... la img la saque de alguna pagina...la vi y exclamé 'opa!')
Me acuerdo de lo que leí de Cioran... me acuerdo de él con mucha gracia, es tan pesimista que causa gracia.
por ejemplo citas que encontré de él:
'siento que soy libre, pero se que no lo soy'
o por ejemplo... leo esto, también de Cioran... y es parecido a mi forma de escribir .....
¿POR QUÉ ESTOY AQUÍ?
¿POR QUÉ NADIE ME AVISÓ?
¿POR QUÉ, PADRES, ME OBLIGASTEIS A NACER?
¿POR QUÉ A CADA PASO QUE DOY TENGO LA SENSACIÓN DE NO AVANZAR?
¿POR QUÉ PIENSO DEMASIADO?
¿POR QUÉ NO PUEDO ESTAR IDIOTIZADO COMO LA GRAN MAYORÍA? ¿
POR QUÉ?... ¿POR QUÉ?... ¿POR QUÉ?...
Y por otro lado me doy cuenta que caigo de nuevo en lo literario..... es como el terreno que mas conozco y al que más identificación siento......... no sé si esta bien o mal.. pero me deja pensando.... además, luego de Nublado dije buen, vamos a hacer algo alegre........ y a la hora de elegir, o de sentir mejor dicho... alegre un cuerno... simplemente no me sale por ahora... caigo de nuevo en sentirme muy llamado por los autores melancólicos, depresivos, lúgubre, románticos, profundamente narcotizados, los poetas malditos......
jaja incluso este blog tiene ese aire... oscuro.....
no sé, me dejo pensando... sobre mis gustos, o mi forma de sentir
jaja en una introspección para variar....... mhhhhhhhhhhhhhhhhhh......
sandman
joydivision
depechemode
the cure
radiohead
siouxiesandthebanshees....
poe.....
lovecraft
Baudelaire
creo que noto una similitud en mis gustos, una suerte de estética oscura y densa, que sin embargo a mi me causa cierta esperanza de alguna forma... como una purga quizás....una descarga de malaonda en un medio.... una suerte de masoquismo.......
Este es un sueño, que tuve hace ya casi un año.... y me impresiono tanto, me dio tanto miedo, que lo recuerdo imagen por imagen aun hasta hoy. Ni bien me desperte lo escribi, y como era muy reciente. habia plasmado el terror y la ansiedad de ese sueño. Desgraciadamente esa primera version tan exacta la perdi al formatear la pc... solo queda una reescritura mas limpia y ordenada que intente usar para la facu.... de ahi es este fragmento....
Desde la entrada del viejo invernadero, como una jaula de hierro oxidado, vidrio sucio y plantas de diversos lados del mundo que cubren desde los lados hasta el techo. Se abre la puerta chirriando y entran 2 figuras que se recortan oscuras y empapadas contra el cielo blanco y las líneas del techo y algunas hojas; se sacuden un poco y dejando un reguero de barro y agua comienzan a caminar. Van avanzando a través de estanterías y mesadas repletas de restos de flores Sofía y Victor. Ella lo conduce a él con paso firme, y el camina dejándose guiar entre los pasillos, como un perro con su correa, o un esclavo con su amo. Victor deja caer su manto empapado y sigue caminando sin darle importancia. Desde un pasillo adentro de la casa adornado con papel tapiz, se ve una escalera que sube en espiral hacia el segundo y tercer piso, una puerta a la izquierda con una pequeña mesa circular y una lámpara de kerosén y la continuación del pasillo hacia la derecha en la que asoma un cuadro de bordes redondeados. Todo tiene un ambiente levemente lúgubre, por la forma de las sombras, parecen un liquido denso que surge de los rincones y no termina de revelar al ojo todos los recovecos entre las puertas, el piso, la sombras de los adornos; más a medida que se sube y el techo es directamente una masa impenetrable de oscuridad del que penden las arañas y lámparas (cosa que se repite en el resto de la casa). Victor y Sofía cruzan unas palabras en vos baja, aunque perfectamente audibles (¿), ella le pide que se de un baño, así se relajara, cambiara un poco su humor fúnebre y evitara enfermarse. Mientras que entra Marco por la puerta de la izquierda, suavemente y como si flotara, Victor va subiendo las escaleras y sumergiéndose en las sombras. Marco entra con una toalla en la cabeza y los anteojos en la mano, mira a Sofía por un instante, se acerca hacia ella y al tiempo que se pone los anteojos dice que espera que Victor pueda relajarse, termina por sonreír despreocupadamente y se marcha. Ya ido marco Sofía empieza a subir las escaleras con un paso rápido y firme para alcanzar a Victor. Desde el baño, se nota un cambio de ambiente, si el pasillo era tenue o apenas lúgubre, hay algo que no termina de cerrar. La habitación del baño constaba de dos divisiones, así que es muy amplia y sin embargo muy opresiva, había algo en el cuarto que lo hacia incómodo, enviciado. Las paredes eran verdes oscuras y, con algún tramado en papel tapiz muy intrincado, forman bandas que suben hasta donde no las puede seguir, con detalles en un ocre sucio y el techo era, nuevamente, oscuridad absoluta, el piso de mármol o de baldosas de mármol blanco resplandeciente. Luego de esta entrada estaba la primer división del baño, donde se halla el inodoro, un esquinero con una jofaina de plata llena de agua clara y cristalina una mesada de mármol con el lavamanos y sus grifos de metal, peines y cepillos de baquelita y oro. Arriba de estos un radiante espejo con gran un marco labrado que parece duplicar la habitación. En conjunto pareciera que ciegan un poco por la forma en la que la luz se reflejaba, pero las paredes y el techo absorben toda la luz. En seguida de la primera división, hay a una escalera con dos pasamanos, con pequeños escalones de madera suave y perfumada, luego arriba en medio de la oscuridad del techo estaba la bañera de mármol con patas de león y adornos de oro, era toda circular y incrustada en el piso, el agua adentro era limpia y cristalina. Mientras se oye el ruido del agua correr en la bañera, la puerta se abre y entra Sofía, camina un par de pasos mientras con las manos en la espalda se va desatando poco a poco el corsé del vestido, cuando termina de sacárselo, lo deja caer, y se acerca al espejo donde empieza a peinarse. Se escucha la puerta cerrarse y aparece Victor dejando caer su saco, ambos se miran y Sofía sonríe para infundirle ánimos. Victor suspira, y acaba por sonreír quedamente acercándose de a poco a Sofía, cuando ellos están cerca Sofía sigue camino hacia la escalera, y a medida de que la chica se iba desvistiendo, subía la escalera, escalón tras escalón dejaba una prenda de ropa blanca. Al llegar al último se mete en la bañera y cuando su piel toma contacto con el agua, esta se pudre se va cambiando rápidamente su transparencia, como si una mancha de tinta se estuviese extendiendo, se estanca y toma olor a fango y el color oscuro de las paredes. Al notar esto, Victor se asusta y le dice que salga del agua subiendo de a poco los escalones. De la bañera surge algo que era una especie de cubo de hierro remachado, conectado a un cuerpo flexible de metal, todo oxidado y sucio, y en el centro del cubo hay un ojo oval gigante, casi omnipotente y omnisciente, es desproporcionado al tamaño del baño, como si subiera y subiera sin final, a medida que sube las sombras se estiran, la luz se achica, Victor va llegando a la bañera al mismo tiempo grita a Sofía que salga y Sofía se queda mirando la mole que brota a su alrededor.
Solía ser recibido con una sonrisa, y estar acompañado un particular aroma a polvo, como dando cuenta de todos los lugares por donde había estado. Era como si la escencia o eco de cada lugar quedara acomodado en algún bolsillo o retazo mal cosido de ese gabán negro y pasado de moda. Recuerdo que cuando nos visitaba, levantaba su sombrero a modo de saludo y nos miraba a traves de esos anteojos de medialuna que ni siquiera el aristócrata de mi abuelo se hubiera atrevido a usar. Colgaba el sombrero en un picaporte y, mientras marcaba el ritmo con su bastón, daba unos pasos hasta un viejo sillón de cuero que estaba en la esquina de la biblioteca junto a una pequeña mesa circular. Allí se sentaba, apagaba un par de luces que le parecian de más y con mucho placer, comenzaba a frotarse las manos llenas de motas de polvo. Nosotros lo mirabamos muertos de ansiedad... hasta que de repente se relamia sus labios secos; cambiaba su mirada, adquiriendo una mayor oscuridad y un tono cómplice que nos daba la sensación de que se nos iba a ser revelado un secreto que pocos conocían, y empezaba a tejer sus historias....
Esa tarde no me sentía bien, estaba muy enojado, estaba realmente harto, tenia a dos de mis mejores amigos peleando entre si, y me había alejado de todos los demás. Estaba viviendo al revés, dormía de día, leía toda la noche sin parar, buscando entretenerme, como salir de mi cabeza por un rato. Buen, con ese contexto estaba sentado solo en la estatua que esta en el medio de la explanada del colegio, mis compañeros estaban por ahí, riendo o pelotudeando. Yo estaba pensando, rumiando un montón de recuerdos y cosas que me hacían ruido, que querían expresarse, parece que mi pecho no era suficiente para contenerlas. Estaba inquieto, muy inquieto, y no podía contenerme, era un fuego abrasivo que me empujaba hacia adelante…como sobrepasando todo, como intentando purgar un exceso de energía que me corroía desde adentro... Y llego el profesor de gimnasia, y nos puso a correr a los chicos del curso alrededor de la cancha para calentar, mi cuerpo se movía pero mecánicamente, avanzaba aprentando inconscientemente mis puños, sacando de mi pecho un frenesí que no podía contener. no se si pensé que tal vez debería calmarme... pero por el momento quería ceder, lo único que quería hacer era atacar... atacar y atacar y llegar a una extenuación, que me librara de mi mismo, que no me permita pensar, ... que solo existiera el fuerte latido de mi corazón y el ansia de aire de mis pulmones. Quería sentir ese movimiento, ese quiebre de la inercia, esa redirección de la energía… esa potencia que recorre mi cuerpo, atacar, avanzar y fluir y resignificarme. Así corría, o mas bien… así buscaba una excusa, algo que me justificara, en ese estado cualquier cosa me servia como justificativo para golpear algo con toda mi fuerza… y así paso, un compañero paso corriendo y me toco con el hombro, fue casi una caricia… pero fue suficiente para mi. Gire y lo golpee en el hombro con toda la fuerza que podía llevar a mi pierna, como si fuera un hacha, quería quebrarlo. Nicolás se dio vuelta, entre sorprendido y enojado. Mirándome me pregunto qué me pasaba, yo hubiera preferido que me golpeara para poder seguir atacando. Yo lo insultaba, furioso, le recriminaba un golpe inexistente, y juraba que lo iba a destrozar, avanzaba hacia él buscando seguir, no me importaba que fuera más grande que yo o que fuera un amigo. Y ahí llegaron el resto de mis compañeros y nos separaron. A regañadientes me separe, y seguí con mi trote… pero. Algo no estaba bien, volvía en mi mismo, como de un sueño, como si estuviera viéndome a mi mismo a 2 metros del suelo. Recuerdo, que hice 10 metros, y no pude correr más. Me senté en un costado, y…simplemente me sentí peor… no podía creer lo que acababa de hacer, como reaccionaba así, porqué, cómo era tan entupido e idiota, baje la cabeza avergonzado de mi mismo y me puse a llorar…. Recuerdo que estuve llorando como 3 horas… sacándome de encima todo junto.
algo que lo llama desde lo mas profundo de sí mismo... es algo olvidado, algo contenido demasiado tiempo que poco a poco fue buscando su camino hacia fuera, hacia su manifestación…. Y él no termina de entender qué es… se siente confuso, pero profundamente seducido. Para él no hay mucho tiempo para pensar aunque mucho lo quiera… simplemente es muy agradable… ceder y dejarse llevar… y entonces, de un segundo a otro, este impulso termina por liberarse, surge como un demonio interior desde lo más profundo de su cuerpo y lo convulsiona por completo, como una descarga, como un gigantesco escalofrío. El se retuerce, algo se manifiesta desde adentro… su temperatura se eleva, su respiración se profundiza como si fuera un animal, su cuerpo se retuerce y encorva ligeramente, como bajo el peso de un poder tremendo, ya no es suyo. Ahora él esta prisionero, contenido en un abismo… y algo distinto lo esta manejando. Y el llamado continúa, es una urgente necesidad… una sed incontenible que debe ser saciada… su cuerpo se tensa… inquieto por el ansia. Pero… ¿con que?... ¿con que puede saciarse?, y entonces lo ve, eso es lo que lo provoca, lo que lo inunda de ira, ese ser que lo observa curioso… es enfermizo, no puede ser que algo tan asqueroso exista…. Si… definitivamente lo asquea… y lo odia,… incluso ve a simple vista los puntos del cuerpo que debe atacar con muchísima claridad como si lo llamaran a ser destruidos…. Si, hay que desmembrarlo y remover todo rastro de su existencia,… solo así la ira se calmara, y él podrá volver.
Estaba buscando una definicion de situación... como para definir algo... y encontré esto vaya uno a saber en que pagina de internet:
Situación:Conjunto de las realidades o circunstancias que se producen en un momento determinado y que determinan la existencia de las personas o de las cosas
buen entonces cuando termine de leer eso, paso esto en mi cabeza a lo largo de las ultimas 9 horas masomenos ( cap 26 de evangelion de por medio) y quedo esto:
Tal vez---mi indefinición acerca (de la negación y/o confusión) del yo es una tremenda pelotudez….. estoy complicando algo que no tiene una definición tangible…. O al menos definible en una forma precisa.. ¿porque?… porque el ‘’yo’’ esta sujeto al tiempo y al espacio… y ambos parametros cambian evidentemente. Si el ''yo'' entonces, cambia perpetuamente en funcion del tiempo y el espacio… no puede existir mas que en el ‘ahora’, porque yo existo, el pasado ya no existe, y el futuro no existe. Entonces, mi ‘yo’… o ‘yo’ mejor dicho, solo existo en un ‘aquí’ y ‘ahora’…. Entonces yo soy lo que soy en este preciso momento y en este preciso lugar….En esta precisa situación,
entendida como el ……..Conjunto de las realidades o circunstancias que se producen en un momento determinado y que determinan la existencia de las personas o de las cosas (es la definición de situación que encontré).
Pero si la realidad (o realidades) es una de las cosas que determinan la existencia de las personas y de las cosas…. ¿Cuál es la realidad que determina la existencia de yo?Supongo que…. Paradójicamente hablando… yo mismo Yo delimito una realidad (una forma de notar la existencia al menos, un estrecho punto de vista), esa forma de realidad, genera una idea del ‘yo’ y así sucesivamente….
Pero en limpio, quizás lo que escapa de esa rueda (realida/yo) es mi voluntad.. o sea la voluntad de accionar sobre la realidad (porque no puede ser que yo influya selectivamente o con alguna razon, si no tengo voluntad) y dejarme ser influenciado por ella………….entonces… yo soy mi voluntad…
entonces 'Yo' es mi voluntad de ser, y el cambio de la misma en el tiempo y el espacio……. (Creo.... Al menos a esta hora me parece que tiene perfecto sentido….) Entonces… si yo soy voluntad y cambio…. Como hago para doblegar el cambio a la voluntad? Como integro esas dos partes?
Ademas… hay algo que … Mi voluntad y bla bla bla… cambian con el tiempo y el espacio…. Hacia donde? O que?
Jaja soy un desastre… no puedo parar de abstraerme ^_^
entonces Yo soy la abstracción(?).
----------------------------------dac-------------------------------------------------------- pd: gracias a Derek por ayudarme con mis dudas.
Aprovecho, usualmente cuando duermo poco me pasan dos cosas: me pongo cinico y ademas, escribo mejor, asi que ....
a veces me siento como cetrifugado, como esparcido de mi centro, como si me estuviera separando desde distintas direcciones al mismo tiempo, y no hablo de mi cuerpo, hablo de mi, del 'yo', de mi 'yo'.... como si fuera varios al mismo tiempo y todos estuvieramos en conflicto con 'el otro'/'con si mismo'. por eso me enojo tanto conmigo mismo y por eso me cuesta tanto aceptarme...
Yo soy yo... pero qué es ''yo''? qué limita al ''yo''? cuál o qué es la esencia del ''yo''? qué cojunto de causalidades y casualidades completan mi ''yo''? el ''yo'' es preexistente o es una creación pura de la conciencia propia? que es intrínseco mio? hay algún centro en el que converjo yo mismo...
hoy... me senti asi... en fin.... devenir de mí mismo.... tal vez soy un ser dialéctico..... o por ahi soy un montaje alterno....
hoy si escribi. y ya que todos suben animacion yo subo evangelion... al menos algo que creo viene al caso.
che Karin me dejaste pensando muchas cosas...... para bien o para mal.
------este es una especie de entreacto, asi que no le presten demasiada atencion-----
acaban de retirar el telon, empieza a rugir la panza y asoman las ganas de levantarse del asiento para estirar las piernas. De aprovechar para fumar un cigarrillo, contar un chiste idiota o de bostezar haciendo ruido, o de ir a tomar aire, o de pensar en como hicieron para meter esa luz en ese espacio, o de pensar quien es aquel que me mira como si me conociera, o de revisar las pelusas que tengo en el bolsillo, o de chequear como un automata mi celular a ver si hay mensajes, o de pensar en alguna gilada trascendental porque quedamos bien .......
en fin... termine de editar la 1º parte del stop motion... tengo sueño.
Este es el audiovisual, pensé mucho, mucho como cambiarlo, pero siento que representa lo que yo veo de nadia.. las cosas que Karin me corrigio son cosas que yo puse a proposito... yo quieo que sea asi.
particularmente me acuerdo de 2 correcciones: por un lado que le hacia falta un remate, que te quedabas como con un falta algo, o como que decias ''eh! eso es todo?''. Pero creo que es una buena forma de meter el fatalismo que le vi a nadia. En un pcipio queria arrancar un pedazo de las fotos, o hacer como que algo no habia sido revelado o que se yo.... como que a uno le falta algo para terminar, pero decidi aplicarlo a toda la secuencia. Ademas me refleja a mi, era como que todo el tiempo estuve buscando, buscando algo que pudiera servirme, algo que pudiera retratar... y lo encontre pero tarde mucho, eso refleja mi ansiedad para el trabajo, mi ''y? qué viene? qué hago? qué saco?''
y se que esta a un paso de ser una cagada.. es una foto de mierda que avanza con un ruidito cualunque.... pero... me parece que funciona como yo pretendo: esa idea de constancia, ese clima, y finalmente genera molestia, que es como yo reaccione al trabajo y a la idea de constancia absoluta (le tengo terror a ser absolutamente constante que se yo.. jaja).
no se,... ustedes dirán... igual creo que las razones de mis elecciones las voy a justificar en el informe. sayounara.
Y finalmente las fotos terminaron siendo de este estilo, un fondo negro que no distraiga, una sola luz para crear la figura dando relieve y forma, y la expresion de nadia.
si, colgue. bueno aca subo las ultimas dos variaciones de mis fotos sobre nadia.
Siguiendo la exprecion que nadia mantuvo en las fotos del Bar decidi utilizar eso. me faltaba encontrar el contexto o el fondo asi que prove en diferentes lugares de su casa. Si bien en un principio y siguiendo las fotos de mis ''faros'', por llamarlos de alguna manera, pretendia darle mas importancia a la idea de un fondo y un lugar, y usar a la persona como un elemento más, o algo que apenas se destacara; ya para esta altura habia decidido sacarle fotos en un lugar bastante neutro, que solo fuera nadie y lo demas no importara demasiado. Lo que no sabia era exactamente que forma de fondo, si usar la foto apaisada o vertical, y varias cosas mas... pero al menos la bronca inicia e indecicion se iban calmando... estaba cansado de ponerme frente a nadia y no saber qué sacar...
Asi que segui las ideas de cameron y entre a jugar con las luces a ver que salia. Las primeras fotos son en un sofa de su comedor, pero si bien la luz estaba bien el fondo era nada... no me servia... pase a un fondo blanco y mejoraba, pero al instante se me dio por hacer algo totalmente oscuro... apenas una luz o algo asi.--- como si nadia estuviera inmersa en un vaho impenetrable (bueno... metida la oscuridad para decirlo en criollo) y asi fue la purga de ideas.
EH bueno, aca luego de un lapsus subo las imagenes que saque de mi compañera retratada.
Son un resumen de las ideas que fui usando... 1º dije bueno, vamos a sacarle fotos como ella se ve en 15 años... pero era como medio fulero armar algo creible, asi que pase a
2º saquemosle una foto con los padres, como el aleman que sacaba a las familias... ahi empece a usar una idea de que ella era imperturbable.
3º sali de la casa y sacamos fotos en un bar... y a medida que hablabamos le saque un par de fotos.. y me gusto mucho la exprecion que mantuvo... asi que decidi usarla.... despues sigo contando.
Otra cosa que me llamo la atencion.... estuve bastante tiempo buscando fotografos que me gustaran. Buscaba fotos , mas que nada de autores clasicos, con la idea de ni bien verla me produjera un cachetazo, buscaba fotos que no necesitara analizar para que me llamaran la atencion o interesaran, casi como un poema que te gusta o no te gusta,,, y no hay vuelta que darle. Y asi me encontre varias cosas que me gustaban... pero, no eran retratos... la graaaaaaaaaaan mayoria de fotos que senti al toque, que dije esto me encanta, no eran de retratos.... la figura humana estaba ahi, perdida en medio de una cantidad de paisaje/cosas/sombras/etc... y no tenia mucho protagonismo.... (o quizas justamente por eso sí tenia protagonismo... que se yo).
Al menos encontre elementos en común, mucho contraste; una idea de noche y de foto antigua (bueno... son todos fotografos antiguos); despues en muchos es como que la figura humana apeeeeeeeenas aparece, en medio o atrás o por ahí o integrada, entre el fondo.
Y despues me gustaron un par de retratos... pero como que no me pegaba tanto.
Sintetizando, me gustaron mucho Brassai, Josef Sudek, Werner Bischof.
Retratos me gustaron de Cameron (me hace acordar a Mucha), Brassai y Lewis Hine....
mhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh, estas son los retratos que hice de Nadia Urbach en un primer y segundo encuentro; elegi 2 de cada uno... por ninguna razón en particular. La verdad es que incluso me parecen una mierda, porque no tienen ninguna idea, sentimiento o lo que sea.. son nulas, no expresan nada... y se que el error es mío. Me esta costando mucho encontrar algo que decir con mis retratos. No se que decir... no se que estética adoptar... en fin... karma.
dejo de lado a Aumont un toque.. bajo y escribo....
Retiro. es un lugar en el que no me gustaria vivir, demasiado extraño, no?. esta como recortado en el tiempo, una cosa medio fuera de lugar... un edificio hermoso que choca y choca con lo que se ha convertido, en una mezcla de construcciones modernas y antiguas que no pegan ni con papel maché. es una mugre. es un quilombo de ruido y gente. es hermoso. es un asco. es,,,, mil cosas... y mirandolo asi,,.. seguramente tampoco es ninguna de esas....
pero con cual me voy a quedar para mostrar? dame un segundo que lo pienso.. (o siento).
la barrera entre sus pulsiones, junto con su sentido de la realidad empiezan a borrar toda nocion de existencia... y buen, sin darse cuenta voy a matar a alguien..... probablemente en forma inconciente... poco a poco, poco a poco
A cada hombre vivo le corresponden 30, que permancen muertos detras de él. Esa el la relacion entre la cantidad de gente qeu hay viva y la que ha muerto.
que raro.
Fui a sacar fotos hoy... tengo que bajarlas aun.. y me parece que son más de lo mismo... que se yo. Ademas me dejo pensando mucho lo que nos dijo el flaco este que dio la clase que no me acuerdo el nombre y cada dos palabras puteaba, bueno.. intente armar un punto de vista del vendedor de pancho como si fuera un personaje de una pelicula. y tuviera algo que decir... pero no se...
jueves, 26 de abril de 2007
Bueno, es tarde... lo sé y lo siento. Pero realmente eso de ''Kodak easy share'' es puro bolazo.
en fin. las fotos.
-------- dac------------
La verdad que no me convencen en lo absoluto. Es como que no termino de sentirlo como una perspectiva acertada.... no se.. fui al lugar.. charle con un par de vendedores de ahi... laburan doce horas los flacos! es un desastre---- e intente imaginar como verian.. o qué verian.... pero buen
Y finalmente, aunque no tan temprano ni tan tarde, fui a la terminal de trenes de retiro y el lugar, salvo por la mezcolanza de estilos que hay ahora, terminó cerrandome , aunque faltaría ver la de Constiución por las dudas. Tenía lo que yo esperaba y dió la casualidad que no habia nadie.
----------------dac------------------
Las fotos no terminan de cerrarme
por varios motivos, demasiada luz o muy poca luz, era como que no podia terminar de ajustarla para mostrar todo lo que queria... me quedan o muy chillonas en un punto o muy obscuras (camara de medio pelo + ignorancia del fotografo) asi que las pasé por un programa ;un punto de vista demasiado bajo, creo que si hubiera estado un metro y medio más arriba me hubieran quedado mejor... podria retratar mejor la estructura del techo >_< ; y por último... creo aun les falta un 'no se qué'... como que no termino de saber qué cuentan o narran.
A favor creo que plantean mi idea del dinamismo...
tiendo a llevar las tensiones a los vertices diagonales, y uso un poco las curvas de la estructura; me gusta que haya quedado el hierro contra el techo para darle un toque de fuerza o idea industrial (casi como las primeras épocas de Depeche ^_^); y me fascina el aire de la estación, el estilo me obliga a pensar como sería esta estación ni bien se abrió... o como sera en 40 años... bien depresiva y melancólica seguro....... qué se yo
Burroughs (creo... la img la saque de alguna pagina...la vi y exclamé 'opa!')
2º saquemosle una foto con los padres, como el aleman que sacaba a las familias... ahi empece a usar una idea de que ella era imperturbable.
3º sali de la casa y sacamos fotos en un bar... y a medida que hablabamos le saque un par de fotos.. y me gusto mucho la exprecion que mantuvo... asi que decidi usarla....
